(no subject)

Настучала длинную запись и отправила в личное.

Подумала, что давно не писала сказок. Это потому что, не езжу в автобусах и по вечерам засыпаю под кино, а не под собственные мысли.
Ну и ладно.

Сказочница устала. Повзрослела. Стала как все. Моет тарелки, готовит еду.
Грустно?
Ну может чуть-чуть.
Ее сказки глупые. Их не надо было сочинять.
Тогда они раскрашивали жизнь, дарили мечту. В них можно было прятаться.
А сейчас бывшей мечтательнице страшно пропустить в мечтах жизнь.

Не надо меня спрашивать про сказки - я смотрю на небо. Самое глубокое, глубже чем все омуты.
Я смотрю на воду и костер ночью. Это цвета моих драконов.
Я вжимаюсь в любимого под одеялом. Какие кольчуги каких рыцарей это заменят?
И все? это навсегда?
Как знать, как знать.